1º Concurso Literário Edições Vieira da Silva

Dois contos pícaros da minha autoria publicados neste livro comemorativo do 1º Concurso Literário Edições Vieira da Silva

O MANEQUIM DA SENHORA CLOTILDE
CABRITO ASSADO NO FORNO

«Eram dez horas da manhã quando a notícia correu aos quatro ventos de boca em boca. Lopes, o encarregado-geral da empreitada, havia informado um dos operários que o engenheiro da Câmara oferecia um cabrito assado no forno, no Alívio dos Mortais, caso terminassem a obra naquele dia.

            - Quem paga? – perguntou um dos calceteiros.

            - O engenheiro Morais ou a Câmara Municipal, que interessa!

            - Quem é o engenheiro Morais?! – volveu o homem na sua ignorância.

            - É um novato que chegou aí há instantes a mando da Câmara. Quer mostrar serviço ao superior. Rapazes, é um quilómetro de estrada! Tem de ficar pronto antes de escurecer.

            Feito o acordo, os homens deitaram mãos à obra. Com efeito, ao meio-dia em ponto, tinham empedrado quinhentos metros de estrada. Um feito extraordinário! Nunca em Portugal até àquela data se trabalhou tanto e em tão pouco tempo.

Entraram no restaurante. Eram doze homens para encher uma mesa comprida.

- Este cabrito merece ser regado com um bom vinho! – atirou o engenheiro Morais.

            - Borba! – exclamou Lopes, de pronto.

Comeu-se e bebeu-se ainda melhor. A conversa enveredou para o futebol. Quando lhe perguntaram quem iria ser o novo campeão, o engenheiro Morais não teve dúvidas:

            - O Belenenses!

            A tirada provocou um banho de riso entre os calceteiros e pedreiros.

            - Quem é o senhor Morais? – interrompeu o servente.

            - Eu mesmo! – respondeu.

            - Está um senhor ao telefone. Deseja falar consigo, urgentemente.

E voltou dali a pouco à mesa, mas com o semblante carregado.

            - Então Sr. Morais? – perguntou Lopes, preocupado.

- Recebi uma chamada da Câmara.

           - Não se preocupe, Sr. Morais! – exclamou Lopes. – Vá lá à sua vida que nós cá nos arranjamos.

            E partiu. Vieram as sobremesas para cima da mesa e um cheirinho de aguardente para quem quisesse. Quiseram todos.   

            - É por conta do engenheiro Morais – disse Lopes.

            - Qual engenheiro?! – perguntou o dono do restaurante.

            Lopes telefonou de imediato para a Câmara. Não havia nenhum engenheiro com o nome Morais. Quanto à obra, escusado será de dizer que não ficou pronta nesse fim de tarde. Foram precisos mais dois dias para que o troço estivesse finalmente operacional. Mas nem tudo foi mau. Nesse ano, o Belenenses foi mesmo campeão de Portugal!» 

                                                                                                      

                                                                                      Cabrito assado no forno

«Era uma vez um rapaz conhecido na freguesia pelo «Funga», mas o seu verdadeiro nome era Amaral. Havia quem o apelidasse de Al Pacino, o ator da Hollywood, devido às parecenças na fisionomia. Usava jaqueta preta de cabedal puído, calça de ganga preta, t-shirt preta, sapatilhas All Star pretas. Ganhou a alcunha por causa do pó branco que snifava desde os quinze anos. Quando o produto faltava, Amaral furtava uns quantos rádios. Os episódios sucediam, mas nem sempre o Funga era responsável pelos roubos. Muitas vezes pagava o preço pela fama sem tirar o proveito, acabando na prisão. De cacete em punho, o guarda Sebastião recomeçava mais uma vez o interrogatório:

            - Diz-me lá, ó Funga! O que te deu na mioleira para fazeres aquela gracinha à senhora Clotilde?!

            - Por favor, não me bata, Sr. Sebastião! Fui eu! Fui eu! – suplicava Amaral quase a choramingar.

            - Isso já nós sabemos! – exclamava o guarda Sebastião, desferindo uma valente bastonada no lombo do prevaricador. – É preciso ter muita lata para roubar o casaco à senhora Clotilde e a seguir andar a exibir-se na rua à vista de todos!

            - Tinha frio, Sr. Sebastião – dizia o bardino, gemendo de dor.

            - Ai sim? – Sorria o guarda, apalpando o cacete. – Tenho aqui uma coisa que vai aquecer o lombo! – E o Funga levava mais duas bastonadas nos costados que é para aprender a não mentir.

No dia seguinte, a senhora Clotilde recebeu das mãos do guarda o casaco que lhe pertencia por direito.

            - Fique descansada que o ladrão está na prisão. Pode voltar a pôr a sua peça na montra.

            - Obrigada, senhor Sebastião. Posso fazer-lhe um desconto – acudiu, piscando o olho ao guarda nacional republicano.

            - Agradecido, mas não faz o meu estilo. 

            - Que pena! Ficava tão bonito dentro dele.

Passaram-se três meses. Um novo escândalo rebentou na aldeia, provocando a indignação entre os habitantes. O casaco da loja da senhora Clotilde voltara a desaparecer e, para cúmulo dos cúmulos, o boneco tinha sido profanado. Em letras garrafais podia-se ler no peito do manequim o seguinte trecho escabroso:

            «O guarda Sebastião anda a comer a senhora Clotilde.»

            E no baixo-ventre do modelo, dois rolos de lã, um verde e outro vermelho, pendurados ostensivamente entre as pernas do manequim. No meio, uma gravata amarela a combinar com as cores da bandeira nacional portuguesa.» 

                                                                                   O manequim da Senhora Clotilde